LAURA C. - DENÍS FERNÁNDEZ

 

 

Las últimas babas del verano. Las sombras de la tarde, desovando como tortugas en la noche. Las huellas de otros pasos que mordieron el anzuelo, que perdieron la memoria.

 

En la orilla, la lluvia efervescente de los mares. El frío champán que beben los cangrejos. El salto sobre un pie de los últimos peces voladores. El sueño gris de la garza blanca. El océano cojo y remoto.

 

Ni rastro de arrecifes de coral. Tan solo la calma sosegada, el ritmo lento,  el vuelo raso de los dedos de los pies deseando atrapar otro racimo de viento.

 

Una copa de sol para curar las heridas abiertas.

 

Bajo la arena, comienza a adivinarse la tormenta. Se marchan todos. Sólo quedan las sombras de la tarde, desovando como tortugas en la noche, y las huellas de otros pasos que perdieron el anzuelo, que mordieron la memoria.

 

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Denís Fernández (Lugo, 1985). Otro gran autor que nunca ha publicado nada. Otra voz de las que quedan sepultadas (o han quedado sepultadas hasta ahora) bajo el griterío literaturesco de los mundillos (mundos-fondillos) editoriales, de los cenáculos (y cena-culos), de los parnasos (y los payasos). Mirada honda a lo simple, a los arabescos de la vida, a los champanes que beben los crustáceos. 

 

Laura C. (Iberia, 1994). Nació en un avión. Y desde la ventanilla de la nave aérea empezó a desarrollar, al parecer, un ojo para los planos, los enfoques, los encuadres, la poesía de las imágenes.