JOSÉ ANÍBAL CAMPOS - EQUIVALENCIAS (III)

M. C. Escher

 De profundis

Soy traductor. De mi voz solo debería escucharse la insinuación de un eco. Mi oficio es acallar mi voz, mi autoestima se acrecienta cuando consigo ocultarme, desaparecer.

Traducir es un acto de lealtad traidora. (No traicionera.) Una buena traducción es aquella que compensa la mitad forzosamente traicionada con esa otra mitad que va moldeando la lealtad al texto en otra lengua. Un buen traductor es, a un tiempo, incinerador y alfarero de una especie de ave fénix, cuya materia es la ceniza derramada durante un trasiego entre hornos: el texto aniquilado en una lengua y renacido en la otra. 

Gestos – Miradas - Palabras

Un gesto es un haikú que no vibra con resortes de palabras. Cinco-siete-cinco: esa cadencia rítmica en la caligrafía de un gesto esbozado por trazos musculares o nerviosos crea una cápsula de sentido que ninguna palabra puede aprehender ni expresar, el sentido que tan a menudo queda oculto o distorsionado tras el manto mendaz de la metáfora.    

La verdad vehemente vociferada por  el ebrio de ademanes feroces despierta en la masa informe una repentina devoción por las formas, el único recurso con que ésta cuenta para diluir un contenido acusador en la viscosidad de lo amorfo, su medio natural.

Una nueva mirada a todo implicaría la ceguera repentina de esa masa llamada mayoría.

Es la crema intangible de sus ojos la que rejuvenece mis manos.

Busca a tu hijo allí donde olvidaste tu esencia, en el sitio donde por vez primera apartaste la mirada de esa sustancia primordial, en el rincón olvidado de ti mismo.

Los colectivos atrasados basan su desenfadado vivir a la zaga en la irresponsabilidad para con las palabras. Cuando a lo que se dice no se le atribuye peso alguno, las actitudes se aligeran y pueden variar de rumbo a discreción del viento, de eventuales flatulencias.

La honestidad es allí (aquí) un bien tan escaso, que ser honesto un día, por un instante, carga de culpas al «imprudente» para toda la vida. 

Sinápticas

CORTÁZAR

Decía Cortázar que lo importante en la vida era «tener proyectos». Así, en plural. Para el argentino, no importaba demasiado que la mayoría de esos proyectos se diluyese en la nada, lo importante era acabar, al menos, uno. Supongo que así sucede con todas las cosas. Lo de las opciones A y B no es solo un ardid de manuales de autoayuda. Mentalmente, vamos llenando el diario vacío vital con variantes y contra-variantes, con listados de cosas pendientes: «Regar las plantas de la terraza»; «llevar el gato al veterinario»; «escribir esa carta». Tal vez uno de los focos de la locura enciende su llama cuando esos caminos por recorrer se entrecruzan y confunden: cuando empezamos a escribirles a las plantas, a rociar con agua al gato, a llevarle al veterinario las cartas que nos llegan. ¿O será ello acaso el primer brote de creatividad, el inicio de un nuevo proyecto? ¿No se insinúa ya en ese aparente caos la estructura de Rayuela?

OYENDO ORNITHOLOGY, DE CHARLIE PARKER

Más que el remedo impresionista del trino de unas aves, como podría sugerir el título, Parker nos lleva de la mano, en un alegre y bullicioso desfile, a través de una galería de pájaros disecados, exhortándonos a imaginar e imitar las voces de esas criaturas de inertes vidas rellenas de paja, a insuflarles vitalidad con nuestra algarabía, en un alborozado gesto de compasión.

LEYENDO LA POESÍA DE A. S. R.

No puedo dejar de ver, en buena parte de esta poesía de pretensiones transcendentales, un misticismo aséptico y local funesto. En ocasiones creo estar leyendo a Valente en una transparencia colocada sobre paisaje canario. Asocio la poesía de Sánchez con el «Calatravarium», el Auditorio de Tenerife: una «modernidad» cuestionable, de líneas de apariencia minimalista, entre místicas y naturales, pero abigarradas en su resultado; una modernidad egocéntrica, impostada, derrochadora de recursos y fuera de lugar. ¿Habrá una relación entre la errática voluntad «modernizadora» de la política y la «modernidad bretonizada» desde la Cátedra?

BODAS DE SANGRE

En esta poética vorágine danzaria, con su silencioso duelo final a navaja, en un ritual fácilmente asociable al teatro japonés, se rinde homenaje a lo pre-verbal, a lo «inverbalizable». En la escena de la muerte de ambos rivales ante la amada, la disposición en el encuadre de los tres personajes, vestidos en combinaciones de blanco y negro, dibuja un triángulo (amoroso) que recuerda las teclas de un piano destrozadas por los martillazos de la vida. 

 NILO PALENZUELA

Impostar, decir la verdad, ¿cómo se mide?, ¿hay un aparato para medir cuánta verdad y cuánta mentira caben en las palabras? (Nilo Palenzuela, Pasajes y partidas).

Estas palabras, ¿adónde nos llegan? ¿Al alma, al corazón? Es lo que suele decirse. Pero una reflexión así, tan cierta como incómoda, causante de tanto desasosiego, nos llega más bien como una hermosa patada en los testículos. Es dolorosa, sí, pero nos reafirma, a la fuerza, en la necesidad de despertar. Nos recuerda que has de intentar alzar tu cuerpo del mullido lecho de la palabrería, que debes apartar las sábanas aparentemente pulcras (pero manchadas de grasos sudores a veces invisibles) de la impostura.

 

(Los textos recogidos en la serie «Equivalencias» forman parte de un libro titulado Fragmentaria, en fase final de preparación.)

© José Aníbal Campos