MOYA CANNON - JORGE FONDEBRIDER

Jorge Fondebrider nos envió su traducción de tres poemas de Moya Cannon, junto con los originales, que publicamos aquí.

El poeta, ensayista y traductor argentino Jorge Fondebrider (Buenos Aires, 1956) creó, junto con Julia Benseñor, el blog Club de traductores literarios de Buenos Aires. Es autor de cuatro libros de poemas: Elegías (1983), Imperio de la luna (Buenos Aires, Libros de Tierra Firme, 1987), Standards (Buenos Aires, Libros de Tierra Firme, 1993) y Los últimos tres años (Buenos Aires, Libros de Tierra Firme, 2007).
 

Ha compilado volúmenes y antologías dedicados a la poesía argentina. El último de estos libros es Poésie récente d'Argentine. Une anthologie possible (traduction française de Vivian Lofiego et Claude Bleton, coédition Reflet de Lettres / Abra Pampa, 2013. Livre bilingue espagnol / français).

Fondebrider es traductor del inglés y del francés. Una selección de sus libros como traductor:

Georges Perec, Tentativa de agotar un lugar parisino, Rosario, Beatriz Viterbo, 1992.

 

Bernard-Marie Koltès, En la soledad de los campos de algodón, (traducido junto con Armel Gaulthier), Buenos Aires, Libros de Tierra Firme, 1995.

 

Stanislaus Joyce, Mi hermano James Joyce (revisión y notas, Buenos Aires, Adriana Hidalgo, 2000).

 

Claire Keegan, Recorre los campos azules, Buenos Aires, Eterna Cadencia, 2008.

 

Claire Keegan, Antártida, Buenos Aires, Eterna Cadencia, 2009.

 

Guillaume Apollinaire, Las tetas de Tiresias, Buenos Aires, Gog & Magog, 2010.

 

Patricia Highsmisth, Catástrofes, Madrid, Norma, 2011.

Georges Perec, Lo infraordinario, Buenos Aires, Eterna Cadencia, 2013.

***

La poeta irlandesa Moya Cannon (Dunfanaghy, County Donegal, 1956) estudió Historia y Ciencias Políticas en University College, Dublín. Es autora de los libros de poemas Oar (Gallery Press, 2000), Carrying the Songs: New and Selected Poems (Carcanet Press, 2007) y Hands (Carcanet Press, 2011). Fue la editora de Poetry Ireland Review y desde 2004 es miembro de Aosdána (una asociación irlandesa de artistas). En 2001 fue la titular de la Heimbold Chair of Irish Studies de la Universidad de Villanova, EE.UU. S. Wilde publicó una interesante entrevista a Cannon en The California Journal of Poetics.

MANOS

Para Eamonn y Kathleen

Fue en algún lugar sobre la costa noreste de Brasil,

sobre Fortaleza, una ciudad de la que nada sé,

salvo que está llena de gente

cuyas vidas son un misterio

mayor que el río Amazonas;

fue ahí, mientras el avioncito del monitor de vuelo

se desplazaba al ecuador

y viraba al este hacia Marruecos,

cuando empecé de nuevo a pensar en las manos,

en lo extraño que es que nuestras vidas

–la vida de la francesita pelirroja a mi izquierda,

la vida del niño argentino a mi derecha,

mi vida y las vidas de todos los pasajeros dormidos

que están siendo rápidamente transportados en la oscuridad

sobre el oscurecido Atlántico–,

todas esas vidas ahora estuvieran siendo sujetadas

por las manos del piloto,

y pienso en otras manos que pueden sostener nuestras vidas,

las manos del cirujano

a quien tendré que volver a ver cuando llegue a casa,

las manos de la inteligente enfermera de cabello negro

que desenrolló de mi cuello el cordón umbilical,

las suaves manos de mi madre,

las manos de esos otros

que me quisieron

hasta que parece casi

como si esto fuera lo que es la vida humana:

ser pasado de mano en mano,

ser, improbablemente, llevado sobre un océano.

HANDS

For Eamonn and Kathleen

It was somewhere over the north eastern coast of Brazil,

over Fortaleza, a city of which I know nothing,
except that it is full of people
the life of each one a mystery
greater than the Amazon river,
it was there, as the toy plane on the flight monitor
moved over the equator
and veered east towards Marrakech,
that I started to think again of hands,
of how strange it is that our lives –
the life of the red-haired French girl to my left,
the life of the Argentinean boy to my right,
my life, and the lives of all the dozing passengers,
who are being carried fast in the dark
over the darkened Atlantic-
all of these lives are now being held
in the hands of the pilot,
in the consciousness of the pilot,
and I think of other hands which can hold our lives,
the hands of the surgeon
whom I must meet again when I return home,
the hands of the intelligent, black-haired nurse
who unwound the birth-cord from my neck,
the soft hands of my mother,
the hands of those others
who have loved me,
until it seems almost
as though this is what a human life is,
to be passed from hand to hand,
to be borne up, improbably, over an ocean.

EL TREN

El terraplén del ferrocarril a nuestra izquierda

traza una línea verde a través de las piedras sueltas y el brezo agrisado.

Una vía espectral lleva a un tren spectral

al oeste desde Letterkenny a Burtonport.

En uno de los asientos de tabla está sentada

una joven de catorce años seria y de Tyrone

de cabello fino, lacio, rojizo.

El tren resopla y rechina encima de nuestras cabezas

sobre altos pilares de piedra

que bordean la parte más angosta del camino.

Está yendo a aprender irlandés a Ranafast

en mil novecientos veintinueve.

El tren de trocha angosta avanza humeando tan despacio

que ella puede tocar

y arrancar las hojas del árbol ocasional que pasa.

Su amiga sostiene el sombrero fuera de la ventana con un dedo

haciéndolo girar distraídamente una y otra vez,

hasta que sale volando y aterriza entre las piedras.

Mi madre no sabe que el ferrocarril fue construido

por hombres que creían que el tren ya estaba presente

en la profecías de Colmcille

como un cerdo negro que resopla por el barranco.

No puede profetizar, así que no sabe

que su padre habrá muerto en tres años,

ni que conocerá a su marido

y pasará su vida adulta

al oeste de esas colinas de granito redondeadas.

Dentro de setenta y cinco años

una de sus hijas la llevará

debajo de ese puente desaparecido

y fuera de Donegal

una última vez.

Lo único que sabe es que está yendo a Ranafast

y que el tren está yendo muy despacio.

THE TRAIN

The railway embankment to our left

drives a green line through scree and grizzled heather.

A ghost track carries a ghost train

west from Letterkenny to Burtonport.

On one of the slatted wooden seats sits

a serious fourteen-year-old from Tyrone

with fine, straight, reddish hair.

The train huffs and clanks over our heads

across tall, cut-stone pylons

which flank the narrowest part of the road.

She is travelling to Irish college in Ranafast

in nineteen twenty-nine.

The narrow-gauge train steams along so slowly

that she can reach out

and pull leaves off the occasional, passing tree.

Her friend holds her hat out of the window

and swizzles and swizzles it around, absent-mindedly,

until it spins off and lands amid the scree.

My mother does not know that the railway line was built

by men who believed that the train was foreseen

in the prophecies of Colmcille

as a black pig snorting through the gap.

She cannot prophesy, so she does not know

that her father will be dead within three years,

or that she will meet her husband

and will spend her adult life

west of these rounded, granite hills,

or that, in seventy-five years time,

one of her daughters will drive her

under this disappeared bridge

and out of Donegal

for the last time.

All she knows is that she is going to Ranafast

and that the train is travelling very slowly.

MUERTE,

la respiración pesada y corta –

un trabajo, un enchastre como nacer.

Mi madre, a los casi noventa años

respira como si hubiese corrido una maratón.

Tres semanas atrás, hizo su último comentario gracioso,

tres días atrás, comió una frutilla en rodajas;

hoy no pudo dar un sorbo –

tenemos esponjas rosadas en palillos para humedecerle los labios.

Nosotros, su prole que encanece, hemos llegado

en autos, en tren, en avión.

Su cuarto está repleto de celulares sofocados.

El de la muerte es un país privado,

como el del amor.

DEATH,

the breath heavy and short –

a labour, mucky as birth.

My mother, at almost ninety,

must run a marathon.

Three weeks ago, she made her last pithy retort;

three days ago, she ate a sliced strawberry;

today she cannot drink a sip –

we have pink sponges on sticks to wet her lips.

We, her greying brood, have arrived

in cars, by train, by plane.

Her room is full of stifled mobile phones.

Death’s is a private country,

like love’s.

© De los poemas originales: Moya Cannon
© De la traducción: Jorge Fondebrider
© De la nota de presentación: Mario Domínguez Parra